03/01/2010 - 04/01/2010 ~ Revista Mombaça

UN POEMA

Esperar
Yo te sirvo
Puedes trabajar allá pero con la mano
Estar roto trae inconvenientes
No hay venta en el pasillo
Esta mal diseñado
Sube el volumen
Pensé que ibas a mostrarme algo
Es mejor no contestar
Después te diré porque
Una raíz de rigor lógico
Imitar con la frente
Una mirada formal
Sin contexto histórico
Platón fue alguna vez poesía renacentista
La universidad es una mentira noble
Conserva atributos y virtudes
El conflicto es personal
Científico y evidente
La sabiduría esta fuera de la ciudad
Soy más incierto y más cobarde
Apolo es otro difícil
La ficción alborota los ánimos de los hombres
Yo sé pocos artificios
Pero elijo la fábula en vez de la perfección
Y como no soy el jefe no puedo censurar
La secadora encoge en poco tiempo
Sólo me interesa estar una semana más
El individuo no trabaja por correo
En español se dice desarmar o no-construir
La historia en gotas
Dudas del color rojo
Lidocaína es líquido en convexo
Descomunión desangramiento
Cero ascórbico en rojo
Pero hay dudas con el rojo
Y ya no hay nada razonable
Fuera de la última parada
Él y yo solos trabajamos con calma
Sin comer demasiado
Pensando en los mareos
Y los gases necrológicos de yopo y polaramine
Una de viagra y dos de atroverán con azúcar
¿a quién hay que llamar?
Preséntame a otro
He dedicado todos mis libros a nadie.

NOTA: Este poema fue mandado de forma anónima a la redacción de la Revista Mombaça dado que el poema nos ha gustado y al no considerarlo ofensivo para nadie (salvo, un poco, para la comunidad de las secadoras, a la que pedimos nuestras disculpas) hemos decidido publicarlo. Se aceptará cualqui

er envío anónimo o bajo pseudónimo siempre y cuando no atente contra la integridad física, moral, psíquica o cuántica de cualquier hombre, mujer, animal salvaje o doméstico, criatura cibernética presente o futura, y para todas las cosas en general, para siempre, menos para Gerardo Díaz Ferrán.

Equipo Revista Mombaça

YA ESTÁ A PUNTO EL NUEVO NÚMERO: "LO LLAMABAN TRANSICIÓN..."

Ya está a punto el Nº VIII de la Revista Mombaça: "Lo llamaban Transición...". Más Mombaça que nunca (136 páginas a todo color), más colaboraciones y más palabras polisílabas por centímetro cuadrado que en cualquier otra edición. Y, como siempre, totalmente gratuita en los establecimientos colaboradores.

El número que preparamos actualmente se llama “Lo llamaban Transición...” y trata sobre los fenómenos artísticos y literarios que ocurrieron durante el periodo de transformaciones sociales que se enmarca históricamente dentro de la transición española. Es un número eminentemente político, pero que no trata de problemas ideológicos de manera directa. Todos conocemos la versión oficial, lo interesante para el equipo de la revista es encontrar una especie de historia alternativa, que deje constancia de los trabajos creativos de muchas personas y colectivos poco estudiados. Todo esto sin dejar de tomar en cuenta los hechos más relevantes de la política, que marcaron una época y posibilitaron, directa o indirectamente, la transformación de la sociedad española en lo que es hoy en día.

PHILEAS GLAUCA Y EL QUERER COMPRENDER

A mí estas visiones de cosmogonía casera, de teleología cognitiva mientras te lavas los dientes o te fríes un huevo, me parece que tienen siempre el mismo fundamento: Es esa deriva de la imaginería social que intenta tejer relaciones entre los extremos de los segmentos. Entre el Cola Cao y los Globetrotters, entre un Opel Corsa y los hijos que tienes, entre Imagenio y tu salón de estar, entre Viceroy y lo que eres. A mí no me importa asimilar ciertas ligazones estéticas como puede ser Paulo Coelho y el lino blanco, Luis García Montero y la pana marrón, Juan Manuel de Prada y Jabba el Hut. Pero esas cosas son mías, son las que reposan en mi mesilla de noche, junto a un Bic y un bonito cómic de Astiberri. Forman parte de mi imaginario personal. Mi abuela siempre huele a Trombocid, las cámaras de aire de los neumáticos Michelín son el olor de mi verano, el mejor beso lo di con VitalDent. Es en cierta medida lógica esta tarea asociativa, ahora que nos consume el consumo, y no hay flor sin TradeMark. Una cosa es eso, el recuerdo de los Anagrama negros en mi mesa antes que las ediciones Planeta, o preferir el rojo al marrón si se trata de un Chupa Chups. Y otra son los órdenes divinos, las nomenclaturas vitales y las epistemologías publicitarias. A mí no me convencen los diseños dinámicos con lucecitas estroboscópicas alimentando mi epilepsia. Diciendo que mi mundo se resume en cuatro pareados. Que puedes acontecer a todo a través de una punto com. Y sí, es verdad, todo va muy deprisa, todo va que se jode. Pero yo no me paseo por las calles de Bangladesh y al rato charlo con un taxista neoyorquino, no veo amanecer desde una azotea berlinesa mientras arropo a mi novia con una americana de Adolfo Domínguez, no tengo un perro que pone perdido mi sofá nacarado ni un IPod alojado en lo más recóndito de mi colon. No tengo bajas las defensas, no me gusta conducir, mi abuelo no tiene tatuado Fuck The Rythm en un omoplato, no bailo hasta que se rompe la noche, no soy estudiante hoy para ser la promesa del mañana, NO CREO EN LO QUE ME DICEN. Y no lo hago especialmente porque no soy así, no soy lo que me venden, no estoy hecho de lo que compro. Sólo veo miseria en la selva, no creo que los pájaros canten, sino que chillan de dolor. Dice Werner Herzog en Mi enemigo íntimo. Ése es un retrato de la condición humana. Los siete tomos de la búsqueda del tiempo perdido, el aburrimiento de los programas televisivos, la laxitud institucional, el dolor de la vergüenza, Jiménez Losantos, pisar una mierda de perro, banalidades en el hipermercado, miedo, Mercedes Milá llamando a tu puerta, la infinita Wii, los niños tocándote los cojones en el último rayo de sol del verano, publicaciones otoñales por fascículos para que la comunidad de vecinos haga su propia caldera, con la primera entrega un medidor de presión y manual de cómo calmar al viejete friolero del tercero que no sale nunca de casa. ¿A que no hay cojones de flashear a la peña con eso y vender un puto periódico al día siguiente? Citaría a Cioran, pero el libro de "Silogismos de la Amargura" lo tiene mi padre, en la guantera de su Audi. El problema está precisamente en que no queremos comprender, y eso, estimados amigos, es lo único que vende.

Phileas Glauca

phileasglauca@laiguanaebria.com

LA AGENDA CULTURAL DE SALAMANCA

Para hacer laiguanaebria.com más legible, los eventos culturales pasarán a estar en una única página dedicada a tal fin: La Agenda Cultural de Salamanca. Aquí podrás encontrar, cada semana, todas las actividades culturales de Salamanca: la programación de la Fundación Salamanca Ciudad de Cultura, las actividades culturales de la Universidad de Salamanca, las exposiciones de las distintas salas y galerías y, claro, los eventos culturales de bares como El Savor, la Sala Alquimista (Bar Esperpento), El Rastrel, El Santa Ana, el Cambalache, el Caleuche...

Podrás acceder al blog de forma directa, tecleando www.agendaculturaldesalamanca.com o a través del link permanente en laiguanaebria.com, el blog de la Revista Mombaça.

Esperamos que os guste y, sobre todo, que os sirva.

Equipo Revista Mombaça

INAUGURACIÓN EXPO. 6 DE MARZO

Inauguración de la exposición de Anaisa Franco & Olga Otero en la Galería Adora Calvo, Salamanca.

Sábado 6 de marzo 2010
20:00 h.

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UN POEMA DE JAVIER CÁNAVES

GRADUADOS EN LA FORT MEYERS, FLORIDA

Qué habrá sido de vosotros, RUSSELL GREGORY BAUER, LYN DEL PATCHES BERRY, BOB ALLEN BIRCH, MONA CAROL BLEMKE, JEANNE ALYCE BOCHETTE, DENISE ANN BOIES, graduados en la Fort Meyers, Florida, el mismo año en que yo nací, algunos ya muertos como ROGER POWELL HART o MAXWELL MORRIS HAYFORD, la mayoría casados, con hijos y nietos e hipotecas subprime y cenas anuales para antiguos alumnos y problemas de colesterol, amor propio y sexo, cuántos de vosotros, DAVID MICHAEL MARTEL, TIMOTHY M. MATTHEWS, MARILYN J. MAURICE, LOU ANNE McLEAN, ROBERT BRUCE McMORRIS, STEPHEN E. MIDDLETON, sois capaces de recordar el baile de graduación sin echaros a llorar, sin maldecir cada uno de los pasos que disteis luego, guiados por el miedo y la mala suerte, enloquecidos bajo la fría noche americana, esas excusas que manejamos siempre, baratas y eficaces como la masturbación o la cerveza, sin olvidar después los consejos cobardes de gentes que apestaban a granero, MARSHA ANN PERRY, FRANK ALAN SENNER, qué queda de aquel beso que os disteis cuando aún sonaba la orquesta y los que no tenían pareja andaban ya borrachos, maldiciendo este tipo de celebraciones, encajando a la fuerza en el prototipo de rebelde resentido, qué fue de ti, CAROLYN ANDREWS GIBSON, cómo superaste el fracaso de tus tres matrimonios, las tardes crepusculares en el club de los que ya no pueden resistir, y tú, DANNY LAMAR WILLIS, en qué momento decidiste no pegarte un tiro en la cabeza una vez que supiste que DANNY JUNIOR había muerto en Irak. Que el Dios en que creéis os acoja en su seno el día de vuestra muerte. Yo andaré lejos, igual que ahora, brindando por vosotros pese a que os habré olvidado, escribiendo un poema titulado GRADUADOS EN LA FORT MEYERS, FLORIDA repleto de nombres propios distintos pero iguales.

Como si allí aguardase mi salvación.

Javier Cánaves

De Limpieza y Absorción,
de próxima publicación en la Editorial Delirio.